- 25 Jan 2006, 23:19
#429679
Da neko slucajno ne zna ko je ovo napisao?
Pesmu sam nasao na b92, ali ko god da ju je postavio, nije napisao ime autora.
DANILO,
književnost je sranje, politika još više,
srpski nacionalisti, hrvatski nacionalisti, maðarski
provincijski nacionalisti,
antisemiti, komunisti svake fele i kalibra su golo govno,
samo su žene nevine, pred njima treba pasti na kolena
(u beogradskom Klubu književnika gde smo se upoznali, ima tome
dvadesetak godina, ustajao si svaki ?as od stola i svaki put
bih te nalazio pred drugom foteljom, na kolenima, s rukom na
srcu),
(u baru peštanske Astorije sedeo si kneževski u pro?elju stola,
devet je lepotica no?i devi?anski ispijalo konjak na tvoj ra?un),
propuštene žene maha?e iz kraji?ka našeg oka do kraja života
do kraja života, do kraja života...
vitka vaza pitomosti, Mira,
prva žena, postojano merilo u zlatnom ramu mladosti:
svejedno gde si živeo, svejedno s kim, iza tvojih ramena sam uvek
video samo nju,
vidim je i sad, ispušta iz ruku album, pero, maramicu -
nailazile su druge žene, druge ljubavi, svakojake mirišljave
i smrdljive stvari pod zbirnom imenicom život,
naišla je i svetska slava, a ti si odjurio,
poslavši unapred ?itavo jedno plu?no krilo, sa njim je nenadareni
bog, kao s kakvom krpom brisao popljuvani pod,
zašto si pošao na tu stranu, zar je i život sranje,
zar si zbilja naumio da novim odeljkom proširiš ENCIKLOPEDIJU
MRTVIH,
posle operacije godinama si jedino ovaj odeljak doterivao,
kad god smo se sreli, navodio si mi re?i mog nekadašnjeg
zatvorskog druga Ištvana Taške, soboslikara osuðenog na deset godina,
"i govno je sranje", u Srpskoj kafani pored Ateljea 212
ili u bistroima oko Place de la Bastille,
tvoja gigantska adamova jabu?ica štr?ala je visoko nada mnom,
tebi je zapala trostruka porcija adamove jabu?ice
i trostruka porcija talenta,
bar da si bio štedljiviji, bar da si iskovao sebi oko ?ela srebrni
šlem od svetlosti Pariza,
biti Srbin u Parizu mnogo je bolje nego Francuz u Beogradu,
zna se da u Parizu ne mogu da se rode ni Adi, ni Krleža,
sve se dele?i, raširio si se po obe polovine Evrope,
i mada si tvrdio da su obe podjednako sranje, obe si prigrlio,
i kad si ispunio sav prostor, tvoje prerevnosno bujanje
nastavilo se iznutra, u tvojim tajnovitim telesnim šupljinama,
mulj je zamutio tvoja podzemna jezera,
istisnuo si iz sebe samoga sebe,
stizale su vesti da ti je bolje, da pomalo ve? i putuješ,
iš?ašenim, tanušnim glasom - jedna se glasna žica u meðuvremenu
paralizovala - viknuo si u slušalicu,
da se desilo ?udo, navodno, i da si se izbavio -
ali ?arobnjak je danas strgao svoj zvezdama izvezeni plašt,
i ukazao se pod njim grozni torzo, s muvama, pacovima,
valjda se još nije ni ohladio
samrtni?ki znoj ulepljen u tvoju gustu kosu,
kad je telefonom stigla poruka "umro je Danilo",
radio je objavio, rekoše, napiši nešto, rekoše,
za slede?i broj, rekoše, koliko god ho?eš,
valjda te još ni izneli nisu iz Rue Tesson 3-5,
ili si možda baš u ovom ?asu pod skalpelom mrtvozornika,
a ja sedim za mašinom, nemoj misliti, da nije posrana,
i ja se ose?am posran, i te kako, ali ti si ve? izvan svega toga,
to mogu da tvrdim pouzdano, sve ostalo samo je literatura.
(17. oktobra 1989.)